ENTRE LA FE Y LA RAZÓN

Aletarga la espera de los sueños encallados Disipando la rutina, emigrantes del pasado Bifurcando sentimientos que aminoran ya tu llanto Desprecios de las hadas del azufre y de lo amargo Conjeturas perdidas en el manto del reflejo Rebotando y traspasando el azul de aquel espejo Colocando lo eterno en sucios azulejos Una mañana, un sol, un simple sombrero Ungüento para el alma, son caminos espinados Se abren los cofres de recuerdos ya olvidados Pues el tiempo no perdona, ni lo bueno ni lo santo Mezquindades azul-violeta, un seguro engaño Melodías y armonías descubren los sonetos De los ciegos y olvidados, de un cantar ya muerto Podando las rocas, resbalando en pleno hielo Una mañana, un sol, un simple sombrero Eternizando el odio, el mal se hace eterno Mientras el amor, bien gracias, dentro de un ropero Dolor intraocular sobreviene entre los cerdos O réquiem de aullidos, alaridos, pulgas y perros Un buen blues, trastoque espacial de cielos Puertas y timbres, entre el jardín y el respeto

El cuervo, es un poema esplendido, del gran Edgar Allan Poe , el mismo es una narrativa cuya rima impresiona por su musicalidad y exactitud, es mi poema favorito. Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada, meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido, como si alguien muy suavemente llamara a mi portal. "Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal; sólo eso y nada más." ¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre! Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral. Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma en mis libros, ni consuelo a la perdida abismal de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar y aquí nadie nombrará. Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia: "No es sino un visitante que ha llegado a mi portal; un tardío visitante esperando en

Deshojo en transparencia, las mentiras y engaños De profetas que conjuran los sueños de sus amos Cabalgando entre poderes, prostituyendo lo sagrado ¿Déficit de amor?, caemos de rodillas Pues cuando no hay luz, se hacen fuertes las mentiras Recaen en los pobres, los clavos y espinas Que laceran esperanzas, caminando ya sin vida Prefieren ver a niños que mendigan en esquinas ¿Falta de amor?, o vender el alma al diablo Pues no hay conciencia que soporte tanto engaño Convergen en sus “medios”, farándula y niños violados Digitando los caminos que rigen los sentidos Procreando estupideces que envenenan ya los años ¿Escasez de amor? convertida ya en rutina Pues es normal un noticiero lleno de engañifas Procreando estupideces se encuentran los de “arriba” Mientras cada segundo un niño muere en las esquinas De tanto pedir, por un poco de pan, la vida se quedo sin vida. Marcelo Miranda loayza (c) 2009

La nostalgia invade el invierno sutil Quemando la agonía de lo vano en abril Artilugios multiformes de sal y de paz Convierten lo eterno en migajas de pan Destruyendo sonidos del temor sin fin No entiendo la vida, que muere sin ti El viento que pasa deshojando al azar Los árboles de sueños, camino al altar Brotando en silencio el cantar de Caín Muerte y decepción del temor sin fin Vivimos sin saber, estar por estar Construyendo ilusiones, mirar sin mirar Poesías mudas, silenciadas de temor Ya no dicen nada, caen afónicas en dolor Amordazan las almas que gimiendo por ti Gritan en silencio el cantar de Caín No entiendo la vida, que muere sin ti….. Marcelo Miranda Loayza (c) 2009